(no subject)

[morgeyna]

Ну конечно, как время спать, так Моргейне начинают лезть в голову телеги и поворачиваться там различными ракурсами.

Ну вот книшко, например и мне пофигу, что никто не комментирует. Писательство- вид одержимости, и я подозреваю, что у пишущих быстро есть единственное преимущество, они быстрее расстаются с сюжетом, а это очень приятно - видеть сцены уже записанные, отгоревшие. Если внутренний цензор не начинает немедленно все критиковать, то вполне можно порадоваться, что та или иная сцена уже есть, и писать ее больше не надо, а заодно и предаться краткой ностальгии о процессе написания.
Но на повседневное общение меня совершенно не хватает. Я забываю даты и нужды, путаюсь во временах года и фазах луны, а в тусовках сижу тихо, ибо думать на светские темы не могу совершенно, и единственное, чем я могу порадовать собеседника, так это неуместные вопросы по типу "Вот а если тебя так, ты что делать будешь?" Это меня периодически пугает, но потом я все забываю и ухожу в себя вновь.

Муж сегодня спросил, чего ж я так хочу славы. Я много думала на этот счет, и поняла, что мне нужна не так слава сама по себе, как фэндом. Чтобы мне было с кем играть. Это - ключевая фраза. Хотя... есть 5 человек, согласных со мной в это играть, каждый из них индивидуален и прекрасен, а помощь его - бесценна.
Но мне хочется большего. Возможно, это невротическое. Возможно, это я зажралась. Все может быть, такое дело.
И я сильно подозреваю, что если когда этот самый фэндом появится, мне уже будет совершенно не до того, чтобы вместе с ним гадать "что хотел сказать аффтор". Жалко, хны. А то я напоминаю себе шизофреника, отчаянно желающего с кем-нибудь обсудить свои глюки, но понимания не находящего.

Последнее время я еще много циклюсь на эмоциональном фоне книшко, и тут у меня есть сказать две вещи. Во-первых, какой же это кайф - играться с эмоцией в тексте. Менять фон и так и эдак, вот да, как оттенки бисера, и из красного быстро и незаметно приходишь к синему, или наоборот, резко, чтоб вштырило и так раз десять... но тут я прекращу дозволенные речи за неимением словарного запаса. Короче, мне нравится это уметь.

И второе, - глядя на дело рук своих, я все пытаюсь понять, что же это за дитятко получается, и как вообще случилось, что я пишу то, что я пишу. Разумеется, ничего внятного я себе ответить не могу, но один вопрос к читателям встает уже во весь рост: книшко - не слишком ли оно беспросветное?

А еще иногда мне кажется, что я хотела бы писать о других людях. О тех, которые умеют любить, и общаться с Другим, а не со своими проекциями, - а этого им всем в книшко ой как недостает. Или хотя бы допинать уже героев до полного катарзиса. Хотя я совершенно не уверена, что это как-то на них повлияет, - во всяком случае так, как хотелось бы мне. Ёптыть, почему вместо простого квеста по спасению мира я замутила всю эту достоевщину? Да еще в столь классическом, чтоб не сказать грубее, антураже? Абсурд.