(no subject)

[morgeyna]

А еще бывают стихи, когда уже и не ждешь. И стучат, журчат, и как заоконный дождь наполняют мир внезапно кодой иной; а потом они становятся тишиной, и напрасно ищешь, и стой себе как дурак – и не в этом, конечно, дело, что было так.
А еще другие, в которых бы жить да жить. Так сучится нитка в руках рукодельницы: ту же нить собирал на пальцы Тезей, когда стремился вовне… все нормально, просто мы выжили в той войне, где любое слово было штыком, клинком. Мы герои, брат, нам все теперь нипочем.
Нам теперь нипочем молчанье, холод и тьма. Старожилы пустошей, нам нипочем зима, мы без всяких карт дозором обходим сны. Если есть весна, дотянем и до весны. Если ж занят ангел, что заблудших хранит, то за нас везде подпишется и Аид.
А стихи лишь знак, всего лишь намек, не мост, как костер на холме, как лисий мелькнувший хвост средь камней, закрывших дорогу – базальт, гранит.
Нитка вьется и вьется голос, огонь горит.